Mi hijo es mucho peor que Facebook

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“Mamá y papá ayer no me bañaron y me mandaron mugriento a la escuela”. Así le contó mi hijo de 3 años a su abuela materna -exacto, a mi madre, justo a mi madre- que el día anterior se había dormido sentado jugando y que su madre -o sea yo- había decidido ponerle el pijama y llevarlo a su cama. Sin bañarlo.

Se me ocurren cerca de diez maneras de contar ese episodio sin dejarnos mal parados a su padre y a mi. Pero no, de todas él elige la peor. Siempre. Es que los hijos son como el reverso de una agencia de relaciones públicas. La maternidad es, también, contratar una agencia de promoción de tus peores momentos. De tus oscuros secretos.

“Abuela, ¿me puedo llevar comida de tu heladera? En mi casa no hay nada”. ¡Por qué! ¡Un día me atrasé en hacer el surtido! ¡Había comida! No importa cuántas veces yo repetí que no era verdad, que en mi casa había comida, que la heladera siempre está llena, la duda sigue flotando en la casa de mis suegros.

Ser madre es como tener un Facebook paralelo. Un Facebook al que solo se suben las fotos donde parecés más gorda, tenés la boca abierta o los pelos de un día de tormenta. Un lugar en el que fuera de nuestro control se muestran y debaten nuestras peores debilidades.

Ahí está el día que estabas tan cansada que en vez de rezongar lo dejaste cenar frutillas con helado, o el momento en que tuviste la brillante idea de decir que la maestra era “medio pelotuda” porque metió el termo de agua abierto junto con la muda de ropa. Un lugar dónde está el día que pusiste los pies arriba de la mesa o te comiste el pedazo de carne que se cayó recién al suelo. Pero ni lo intentes. Tarde o temprano, él irá y se lo contará a todos.

Es que para él, no hay nada malo en esto. Porque tal vez sea obvio para ustedes, pero a mí me llevó 3 años entenderlo. Mamá es perfecta, aunque esté llena de defectos.

 

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